el arte está en las calles, y no en tu habitación.

Sí, Oficial?

Por favor le pido Señor Oficial, no me censure los besos, porque en ellos expreso la poca pasión que hay en mí por cosas de este tipo -que sin embargo es mucha-. Por favor se lo pido, porque aunque mi mente vuela y sueña con invitarlo a cenar, a ella no la censuro.
Señor Oficial le pido por favor que no me lleve, que sigo siendo chica a pesar de intentar tener una relación madura, y de encontrar poco de esto en el otro. Le pido que entienda mi desilusión a diario, que relleno con pensar que lo tengo a mi lado.
Usted lo entendería si del lado izquierdo de su pecho llevara un corazón en vez que una placa, si fuera gamba y me dijera que vayamos a la otra cuadra a charlar donde nadie nos va a molestar.
Se lo ruego Señor Oficial, no me censure los besos. Pero igual le doy las gracias.

Vagamundo

Ellos, tirados en las calles, tapados con lo que pueden, muertos. Muertos de frío, de hambre, de calor, de angustia, de cansancio, de estar alejados de lo salubre. Muertos.

VAGOnes.

Nuestro vagón está en plena oscuridad, pero es una oscuridad pacífica, porque desde las ventanillas podemos ver una ciudad que se va apagando con el correr de las horas y la entrada de la noche. Ellos, los del vagón siguiente, se encuentran plenamente iluminados, en movimiento, leyendo el diario que salió calentito esta mañana, sumergidos en un libro o en la letra de alguna canción de su reproductor "mp...tanto". A pesar del cansancio, la luz les permite seguir vivos, seguir construyendo su futuro. Ellos están bien.
De este lado de la oscuridad se duerme, o se mira con miedo pasar a algunos cartoneros. Pero nadie se preocupa, nadie se interesa por ir hacia la luz. No sentimos bien sin querer aprender.